Clara, los perros ladran cuando ven fantasmas

«No seas tonto, cuando los perros ladran es señal de que vamos avanzando». «¿Quién es ese que va fumando marihuana por la calle? Soy yo, soy yo». Caminamos evitando los charcos, uno delante del otro. «Cuéntame algo menos tenebroso, un chiste por lo menos». «No me sé ningún chiste, mi humor es sumamente auto-complaciente. Cualquier otro que comparta mi carcajada lo tomo como daño colateral».
«Me sé un poema de Aurelio Asiain, ¿quieres que te lo cuente? »«No». Le agarro de la mano pero no le es cómodo a ninguno de los dos. Clara, mi amiga a la que nunca le he dicho que la amo, hasta ayer. «El único chiste que me sé es el chiste más triste del mundo. Se lo aprendí a Rorschach, ¿quieres oírlo?» «No, gracias. Sólo te identificas con personajes que tienen problemas con sus padres». Y lo cierto es cierto, una vez más.

«¿Haz notado las pocas y distanciadas actividades sexuales que tienen los personajes en actividad paranormal? Ese es obviamente el demonio que los persigue, el demonio del pudor, aún después de prometerse la vida eterna».

Agito mi cabeza varias veces mientras estoy fumando marihuana. Lo hago para que se vaya asentando en el cuerpo, le comento. Clara me sigue viendo como si estuviera loco. Y lo estoy. «Soy de las pocas personas que ha tenido el mismo hitter durante años». «¿Y te enorgullece? », «Claro, tanto como mi planta de marihuana en el baño de mi casa, a la que le leo poemas de Kerouac y le canto canciones de Bob Marley». Le enseñé el baño desocupado en donde hacía mi pequeño experimento. La luz de xenón reflejaba la sonrisa de Clara como si fuera el gato de Cheshire. Clara trata de tomarme de la mano, pero no puede. «Nunca he tenido comunicación con un fantasma, o será que los fantasmas se la piensan dos veces al querer abuchearme». «¿Esa es tu idea de un chiste? Buuuuu». «¿Acaso tú eres un fantasma?» «No soy un fantasma, soy tu fantasma, no existo fuera de tu cabeza». «Lo sé, Clara, créeme» y aún me asustas.