Cut up love / I write like Charles Dickens

I write like

Charles Dickens

I Write Like. Analyze your writing!

Magos

La cabeza entre sus manos. Su estrés un claro signo de todo lo que está mal hoy en día.
-Insisto, de verdad que soy un mago.
-¿Y qué truco sabes hacer?
-Puedo hacer aparecer una sonrisa en tu cara.
-Eso no sería un truco, sería un milagro.
-¡Presto!
Meto mis manos por debajo de sus brazos y le hago cosquillas.
Cada vez que ella sonrie jesús vuelve a morir por nuestros pecados. Me golpea con la palma abierta.
-NO te preocupes. Soy tuyo, mujer. Tienes permiso para maltratarme como te sea más placentero.
-Ya basta, no estoy de humor.
-¿No te la pasaste bien en la fiesta?
-No.
Olfateo mis dedos donde sus axilas minerales
Exudan el mar.
-Te sientes mucho por ser intelectual y bohemio. Por fumar cigarros sin filtro y cervezas oscuras. Déjame decirte que eres un pendejo. Tú y todos tus amigos, una bola de pendejos.
Las luces de la ciudad como velas suspendidas en la superficie de un océano. No creo tener su amor pero estoy seguro de poseer su admiración, y para mí eso basta para intentarlo.
-Dame un beso.
-No.
-Bésame o daré vueltas en mi propio axis hasta que la fuerza centrífuga me haga implotar.
Sus dientes escondieron su labio en un astuto movimiento de parecer enfadada cuando estaba por reírse.
-Eres más aburrido que la cerveza sin alcohol.
-Tengo tantas horas de erección para regalarte
de verdad, tantas.
Verificó mi erección estrujando como quien compra platano macho
-Aléjate de mí, pinche libinidoso
-Quiero hacer un hot dog con tus nalgas y mi pene.
Y con eso, la intervención sobrenatural de origen divino arribó en la forma de una sonrisa
-Yo también soy una maga, puedo hacer desaparecer tu pene en mi vagina.
Nada por aquí, nada por allá.

Al otro día le marqué:
-Soñé que me abandonabas.
-No era un sueño, en verdad pasó. Abra cadabra.
Y nunca más nosotros fue.

ERRR Magazine #27

Decidí escribirle un texto a Pedro Jimena y salió publicado en la Errr magazine de este mes, pueden encontrar la versión impresa en varios lugares.

 Ah, y también los invito a leer las reseñas de libros que he estado haciendo últimamente en mi otro blog.

Suplicio gástrico

Videopoema
Jorge Plata
2013

Crascitar. (secuela a Soy el cuervo que criaste)

Leo un libro de Fernando Nachón mientras mi perro Magno duerme a un costado, “¡Qué cómodo!” -Dirán ustedes “Ahora este autorcete mata a su padre para librarse de embrollos, ¡que se vaya a la mierda! Cerremos el libro” Pero no, no lo cierren, deténganse".

Yo decido cerrarlo. Es el día final antes de que Ella se vaya. Vemos la luna caer sobre nosotros hacia la medianoche. He aprendido a no enamorarme perdidamente de toda mujer que me rodea. Es triste, pero a algunos hombres les puede tomar toda su vida darse a la idea de que su corazón no puede ser siempre entregado. Algunos otros nunca nos damos cuenta.
El chasquido del encendedor anunció la llegada de otro cigarro más a su boca:
«¿Por qué no le eres fiel a ninguna de tus parejas? »
Ella me pregunta, yo me quedo pensando; «Para amar como pingüino se tiene que actuar y ser un pingüino. Yo no soy un pingüino. No. Yo soy el joven llamado cuervo, ¿Qué no lo recuerdas? »
Y pensar que algunos escritores meditan sus mejores líneas en el momento más caótico. Y mientras los débiles apenas se pueden arrancar unos párrafos bajo el cobijo de su madre. Y que yo pertenezco al segundo grupo. Y veré a mi madre a los ojos y le diré soy el cuervo que criaste. Y me le pondré enfrente y exclamaré Yo soy el que te arrancará los ojos en tu lecho de muerte. Y así será. Y finiquito.

«¿Acaso hay un momento en el que te cuestiones todas las ficciones que te creas en tu cabeza? » Ella me pregunta

«¡Caww Caww! » Le contesto al levantar vuelo. Mis alas se baten y me separo de la tierra. Sin piedad exclamo a los cielos con mi crascitar. Soy las letras perdidas, la ficción en tu vida, cuando me ves sufres, cuando no me ves lloras. Soy la vida perdida, la ficción en las letras, He  sido hecho de menos
me han aventado a la fosa
más profunda
donde he añorado a la luz
por décadas
y aún así deseo el desastre.
¡Que me den el caos! sentirlo envolviendo en este cuerpo
o crearlo, ¡satisfacer el deseo
de ver el horror reflejado en tus ojos!

Me despedí de Ella en la central de autobuses, en el mismo lugar donde la recogí hace apenas unos días:

«Sé que no puede tomarme menos de medio siglo obtener la grandeza
pero si la obtengo
te lo juro mujer
sere el más grande
más grande que todos los otros.
Yo diría, el más grande que el mundo haya visto».
«Yo también me divertí» me dice Ella, al apagar su último cigarrillo debajo de sus sandalias.
Magno le ladró para que volviera
y como tampoco se inmutó por abandonarlo
ambos pernoctamos nuestra derrota hacia el alba.
Un nuevo día. Me uno a la bandada y emigro contra el viento. Y esta historia continuará.

Letras presas: Estúpida, estúpida poesía

• En un principio quise ser comediante, pero noté que tenía demasiadas tendencias suicidas como para hacer reír a la gente. Así que me volví poeta.

• Los poetas tenemos la vida más aburrida del planeta. Basta decir “se dedica a la poesía” para que la gente a nuestro alrededor bostece, a sabiendas de que es mejor vivir la poesía que escribirla. Por eso los poetas nunca nos aburrimos, porque, ¿cómo se puede aburrir una persona que ya de por sí es aburrida?

• Los poetas actuales que se nutren de influencias clásicas son una contradicción. Al mismo tiempo que dejan en claro que lo suyo son las viejas reglas de la poesía, el lector común sabe entonces que de leer a los clásicos a leer a un poeta nuevo no puede haber mucha diferencia, pues el segundo proviene del linaje del primero. Entonces el lector tiene una elección que hacer cuando se va a poner a leer poesía. Puede, por un lado leer a los clásicos (los verdaderos) y por otro leer a los nuevos (los falsos). Por eso los poetas deben de mantener sus influencias lo más alejado que puedan de los escritores clásicos. Eso ya se hizo, chavos, mejor enséñenme lo que no se ha hecho.

• ¿Cómo va a ser la literatura un mercado provechoso si por cada veinte o treinta escritores hay un solo editor? Y eso hablando de novelistas y ensayistas, porque poetas existen para regalar.

• Lo que la gente no sabe es que no todo profeta loco es un poeta, ni todo poeta es un profeta loco.

Letras presas: Todo sea por escribir

• A veces no sé que sería de mí si los libros tuvieron entrada para audífonos y vaginas en la contraportada. Tal vez nunca saldría de mi casa.

• Yo escribo más para alejar la demencia que para atraer la cordura.

• A mí lo que me fascina es editar mis borradores. Publicar mis textos es solo la cereza en el pastel.

• A mí me gusta escribir de forma que el lector se quede pensando si soy muy bueno en esto o si en verdad soy un estúpido. 

• Que mi pluma no se alimenta de tinta es bien sabido, puesto que mis palabras están selladas bajo el olor y color del veneno mezclado con bilis.

• Hay tres maneras en las que puedes escribir: pensando en el pasado,  en el presente o en el futuro.
  
  
•  Me parece igual de importante escribir la misma cantidad de mentiras y verdades. Ambas son tan reales como tú o yo.

• A veces escribir una palabra no le da el suficiente poder que uno necesita, no puedes decir sólo mierda y esperar que la gente se sorprenda, tienes que decir ¡mierda! En itálica para que se sienta más fluido o MIERDA subrayadito para que sea una palabra concreta , que coloque sus residuos dentro de la mente del lector.